Viola Delbrück arbeitet sich in beiden Filmen auf nahezu verstörende Weise an der konfliktbeladenen Beziehung zu ihrer Mutter ab – psychisch wie körperlich. Wie sehr beeinflusste diese persönliche Geschichte Ihre Ermittlungen und wie sehr hat das Spiel Sie gefordert?

Das waren tatsächlich die intensivsten Szenen, die ich bisher gespielt habe. Schon allein das Thema ist krass: Eine Mutter-Tochter-Beziehung ist ja ohnehin eines der komplexesten Verhältnisse überhaupt – und hier wird sie bis ins Extreme zugespitzt. Viola zeigt ihre Schwäche und Haltlosigkeit nur „Butsch“ gegenüber – nach außen bleibt sie professionell. Sie spürt, wie ihre Mutter sich wieder in ihr System einschleicht und Einfluss nimmt. Die Energie der Mutter begleitet sie durch beide Filme. Viola hasst es, die Kontrolle zu verlieren. Dass ihre Mutter in den zweiten Fall verwickelt ist und sich wie ein Parasit wieder in ihr Leben einnistet, fordert sie bis an ihre Grenzen. Die Macht der Mutter, ihre Manipulation und Kaltblütigkeit, breiten sich in ihr aus wie Gift, das ihre Gefühle zunehmend beherrscht. Also bereitet sie sich innerlich auf die nächste Attacke vor.

Das Spannende an dieser Beziehung ist ja auch: Man nimmt sich fest vor, Klarheit zu demonstrieren, stark und erwachsen zu bleiben – und dann reicht ein Satz, ein Blick der Mutter, und man fällt zurück in alte Kindheitsmuster. Genau das wollte ich im Spiel zeigen: dieses Kippen zwischen der Kontrolle einer Erwachsenen und dem kleinen Kind, das sich immer noch nach Anerkennung sehnt oder sich wehren muss.

Trotz ihrer Probleme ist Viola auch dieses Mal fokussiert auf die Lösung beider Kriminalfälle. Sehen Sie es als eine von Violas Stärken, ihre privaten Sorgen und Ängste ausblenden zu können?

Genau diese Facetten haben mir am meisten Spaß gemacht: Viola liest die Spuren so sachlich wie möglich, um die Fälle zu lösen und damit auch ihre Mutter wieder loszuwerden. Sie stellt sich ihr, um handlungsfähig zu bleiben und nicht erneut zu ihrem Opfer zu werden. Mal lässt sie die Mutter ins Messer laufen, zieht klare Grenzen, mal muss sie Hass und Ohnmacht mühsam unter Kontrolle halten. Sie will beweisen, dass ihre Manipulation nicht mehr funktioniert. Die Lügen müssen ein Ende haben. Für mich als Schauspielerin bedeutete das, einen Ausgleich zu finden zwischen der Fassade und dem, was darunter brodelt. Jede Szene musste ich anders anlegen, um die Dynamik zu halten – mal zieht Viola den Dolch, panzert sich, mal bröckelt ihre Fassade. Sie will und muss ihre Wut unterdrücken und trotzdem Klarheit demonstrieren.

Zehn Jahre „Wolfsland”: Wie fühlt sich das an? Und wie hat sich Ihre Figur im Laufe der Zeit entwickelt?

Ich kann es ehrlich gesagt kaum fassen. Ich sehe noch vor mir, wie mein Sohn mit fast eineinhalb Jahren auf wackeligen Beinen Görlitz erkundet hat. Nun ist er zwölf …

Viola ist eine Frau, die vor sich selbst wegläuft, bevor sie merkt, dass ihre Dämonen mitreisen. Ihr damaliger Umzug nach Görlitz sollte ein Neuanfang sein – doch ihre größte Verletzung, der Ex-Mann, findet sie trotzdem. Das prägt ihren Kern: eine Person, die die Kontrolle über ihre Fassade und die jeweiligen Fälle sucht, weil sie im Privaten die Kontrolle verloren hat. Später werden Einsamkeit und Tabletten ihre Begleiter.

Nach außen wirkt Viola kühl, analytisch, verschlossen – ein Kopfmensch, der sich lieber in Fälle vergräbt als in Beziehungen. Das ist kein Zufall, sondern Selbstschutz: Nähe ist für sie gefährlich, also macht sie Distanz zu ihrer Waffe. Gleichzeitig ist da eine tiefe Sehnsucht nach Zugehörigkeit, die sich nur in der Arbeitsbeziehung zu Butsch zeigt – langsam, widerwillig, nie ausgesprochen.

Über die Jahre hat sich etwas verschoben: Aus der Frau, die Vertrauen als Schwäche empfand, wird eine, die – sehr vorsichtig – zulässt, gesehen zu werden. Nicht geheilt, aber weniger allein. Für mich als Schauspielerin ist das der eigentliche Spannungsbogen – nicht die Fälle, sondern wieviel Rüstung eine Figur über zehn Jahre ablegen kann, ohne ihre Härte zu verlieren.

Was macht das Zusammenspiel mit Götz Schubert für Sie aus?

Götz und ich kennen unsere Figuren inzwischen so genau, dass wir vieles gar nicht mehr aussprechen müssen – ein Blick reicht oft. Das Schöne an „Wolfsland“ ist ja, dass wir das Spannende zwischen den Zeilen erzählen. Privat ist Götz ein herzlicher, lustiger Mensch, aber vor der Kamera verkörpert er Butsch so authentisch, dass ich manchmal vergesse, wo der eine aufhört und der andere anfängt. Diese Vertrautheit über zehn Jahre – das kann man nicht spielen, das muss wachsen. Dafür bin ich sehr dankbar.

Welche der inzwischen 18 produzierten Filme hat Sie besonders beeindruckt?

Was mich an „Wolfsland“ all die Jahre bei der Stange gehalten hat, ist die Unvorhersehbarkeit. „Wolfsland“ war für mich nie nur ein Krimi – mal war es Familientragödie, mal Gangsterfilm, mal Beziehungsdrama. Wir hatten Fälle wie Stalking-Thriller, ein Justizdrama, in dem Butsch selbst unter Verdacht stand, eine horizontal erzählte Gangster-Trilogie und einen fast komödiantischen Doppelgänger-Krimi mit Theater-Setting. Es ist schwer, sich auf einen Favoriten festzulegen, weil jeder Film eine andere Facette gefordert hat.

Am tiefsten getroffen hat mich „Die traurigen Schwestern“: ein Vater, der seine eigenen Töchter für einen Betrug missbraucht und am Ende bereit ist, sie mit sich in den Tod zu ziehen. Diese Skrupellosigkeit hat mich wirklich geschockt.

Am meisten berührt hat mich aber, wie konsequent „Wolfsland“ manchmal erzählt – etwa, wie brutal und hinterhältig Theas Tod war. Das war kein Krimi-Klischee, das hat wehgetan. Genau diese Bereitschaft, auch mal richtig hart zu sein, macht die Reihe für mich besonders. Es wird nie langweilig, weil wir uns nie auf ein Muster verlassen.